Y ese juego fugaz de las nubes, que quieren ser olas, o montañas, o rostros de viejos y algodón de azúcar. Quién pudiera urdirlas, amasarlas, hacer con ellas una almohada de nostalgias, un edredón de sueños…
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Y ese juego fugaz de las nubes, que quieren ser olas, o montañas, o rostros de viejos y algodón de azúcar. Quién pudiera urdirlas, amasarlas, hacer con ellas una almohada de nostalgias, un edredón de sueños…
